Estoy esperando impacientemente que llegue una invitación,
una con frases que me recuerden lo «normal» que soy.
Una invitación que quizás voy a declinar, austera.
Pero que es una que estará ahí para hacerme creer que no soy
como uno de esos ermitaños que viven en los bosques,
lejos del ruido y de la vida.
Pero no creo que la invitación llegue,
Y entonces me tendrán que acoger estas cuatro paredes
con el ruido estruendoso de mi mente, que jamás se calla,
veremos quién mata a quién primero.
Quizás las teclas de este ordenador me hablen,
quizá por fin me cuenten esa gran historia que estoy destinada a escribir,
la que me inmortalice en el radar de los intelectuales
la que sea leída y analizada por las masas.
Quizá…
Pero quizá en realidad termine sintiendo conmiseración por mí misma,
mojando repetidamente la almohada de muchas formas.
Quizá termino atragantándome con comida tan plástica como la vida,
odiándome incansablemente
y malgastando horas enteras en trivialidades,
de vez en cuando echando un vistazo a las asignaciones interminables.
Quizá me quede pensando en si deba seguir escribiendo
existiendo…
La única cosa a la que aún se aferra mi pensamiento
en los momentos solitarios de la noche.
Sara Rico Godoy*
Mi escaparate inventado 
O sea peleando todo el día por escribir y desesperando a ratos. En este tiempo de invierno cuesta hallar inspiración en oscuras calles y en fachadas ennegrecidas por la lluvia tras las que se ocultan casas deshabitadas. Quizás la música esconda algunas historias entre las notas. Un abrazo.
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Siempre iluminándome con tus comentarios mi querido, y muy cierto, el invierno parece que también se encarga de congelar a las musas. Un saludo y gracias por el video, le echaré un vistazo.
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Ya quisiera iluminar a nadie Sara, sólo refiero mi experiencia.
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Yo también declino a ser normal 😌 gracias 🙏
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